El escritor (Parte 2)

Escondido tras aquel matojo, apuntó hacía delante y, a pesar de no haber nadie, apretó el puntero y disparó, inconscientemente. Juncos llenos de sangre, manchando cada uno de sus recovecos internos, y avasallado con puñales de letras esparcidos por aquel espacio, que yacía desnudo y en silencio.
Lágrimas que caían por sus mejillas y sonrisas que se quedaban a medio hacer en su camino. Sentía las inmensas ganas de ver y ganarse al enemigo, ensombreciendo su alegría de ver cómo su propio triunfo da fruto.
Allí mismo se defendía de sus propios males internos y amenazaba a la confianza impura con sentir sus propios lamentos y sollozos rezagados ante él.
Perdido en el verde paisaje, vagaba tranquilo entre aquellos montes y las sierras de las afuera de su ciudad.
La ciudad que sólo él, puede ver... y estar.