El mejor poeta del mundo

Esto de tener dos secretarias jóvenes y lozanas, como ahora tengo (bien es cierto que a tiempo parcial, lo cual no es una queja, qué va, es mera información), me animó a incluir en el blog una categoría nueva: VERSOS Y PROSAS DE ARTISTAS INVITADOS.

A ellos y a ellas les cederé la pluma, tras una breve presentación por mi parte, para que nos muestren algunos de sus versos o algunas de sus prosas cuando les corresponda; gracias, creadores, por aceptar la invitación.

Allá voy con VÍCTOR POZANCO.

-Bienvenido, poeta. Cómo estás.

-¿Puedo ser sincero?

-Puedes.

-Bien. Pues estoy muy cabreado, José Ángel.

-¿Muy cabreado? Con quién estás muy cabreado, ¿conmigo?

-Con este país, o lo que sea en realidad.

-Ah, ya. Somos así, no le des más vueltas al asunto de nuestras viles querencias. Vayamos sin ira hacia lo bello, que también existe en abundancia, y sitúa tu obra en el universo poético, opina.

-Bueno, tengo claro que soy el segundo mejor poeta del mundo.

-El segundo... Me gustaría saber quién es, en tu opinión, el mejor.

-Cualquiera.

Así es Víctor Pozanco, presentado está, huelgan más palabras por mi parte, que sigan hablando las suyas.

VI En nombre de mi mano desarmada os exijo que cese el holocausto, el necio despilfarro de la sangre, el látigo del miedo y de la envidia. ¿No veis que vale más ser más que mucho y mucho menos ser poco más que nada? En nombre de mi sueño recrecido pido que améis las antiguas palabras. ¿No veis que han vaciado de las nuevas los sentidos más hondos de las almas? En nombre de mi voz esclarecida pido que améis las noches puntuales; los mares de las sombras Y así os veréis pequeños y muy grandes, siendo en la estela misma de la mente el dilatado poro de un gigante. DESDE CATALUNYA a los españoles Desde este exilio de la lengua extraño, Ya no sé si elegido u obligado, Pese a la ingratitud de lo olvidado, Ignoramos la ofensa mas no el daño. Sólo porque seguimos como el año, hoja tras hoja fieles al legado, aquí, sabed, el límite está anclado, como un puerto sereno, nunca huraño. Ciertamente, pasar no pasa nada; apenas un puñado sin partido; sólo una minoría desarmada, que ni en árabe escribe lo perdido, ni se aficiona al fondo de la espalda, ni se arrodilla frente a lo querido.

Este poema no es rigurosamente inédito. Fue publicado en 1985 en "Cuadernos de Poesía Nueva", Madrid. (Nota del Autor)

Víctor Pozanco

Biarritz, 1940, de origen manchego-cordobés. Se licencia en Literatura Inglesa en la Sorbonne y en Filología Hispánica en Barcelona. Fundador de las revistas Literatura y Forma, Resurgimiento y de las editoriales Ámbito, Ámbito Literario y Biblioteca CYH. Poeta, profesor, traductor, director literario, editor y articulista. Durante años mantuvo una intensa correspondencia y colaboración con su padre, Ángel Miguel Pozanco, escritor también, muerto en su exilio de Caracas. Es miembro del Consejo Asesor de la Fundación neoyorquina Ángel Orensanz y de la Federación Estadounidense de Ajedrez.

Fuente: Asociación Colegial de Escritores de Cataluña .