la lluvia no quisiera jugar con hojas muertasno tiene la tontera del viento del otoño;ella es vital, madre de frutos en las huertas,él es recio, rebelde, tanto como bisoñodesde mi ventanal mis ojos de niño mirancomo ella y él exparcen por las veredasmuchas hojas y gotas de lluvia que suspirany les oigo cantar cual dulces griegas aedas¡no vayas a salir! suena la voz maternaly me quedo así, un tanto triste mirando...pero sigo buscando en el cielo la señalde que sea tan solo lluvia y viento jugandopasa el tiempo, lento, anodino y yo pienso:¿porqué se quejarán nuestros padres cuando llueve?si acaso alguien sufre, soy yo, por indefensoporque temen mis padres que un mal viento me lleve