Al Monín.
Antes de la diana floreada, en la aurora sin rosario, aparecía deambulando, con cabeza baja y mirada relapsa. Escrutaba las rondas, otrora regias, repisadas ahora de arena y olvido.
Entre buenosdías de aguardiente, azuelos sin jornal recuerdan que su hermana le remitió un décimo desde Santa Pola. Desde entonces, revisa cada rincón mil veces recorrido.
En el amanecer de los objetos perdidos, aquel pueblo desertor de la suerte se conforma con reconocer si ese boleto fue, o no, agraciado.
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