Imposible componer un poema a esta altura de la evolución de la humanidad.
Imposible escribir un poema -ni siquiera una línea- de verdadera poesía.
El último trovador murió en 1914.
Tenía un nombre que nadie recuerda más.
Hay máquinas terriblemente complicadas para las necesidades más simples.
Si quieres fumar un cigarro aprieta un botón.
Los sacos se abotonan por electricidad.
El amor se hace por radio.
No es necesario el estómago para la digestión.
Un sabio declaró a “El Diario” que aún
falta mucho para que alcancemos un nivel
razonable de cultura. Pero hasta entonces,
felizmente, estaré muerto.
Los hombres no mejoraron
y se matan como piojos.
Los piojos heroicos renacen.
Inhabitable, el mundo está cada vez más habitado.
Y si los ojos reaprendieren a llorar sería un segundo diluvio.
(Me parece que escribí un poema).
Carlos Drummond de Andrade
Etiquetas: poesia, reflexiones
Esta entrada fue publicada el Domingo, agosto 4th, 2013 at 4:35 y está clasificada bajo: Tomado de la red. Puedes seguir cualquier cuestion de esta entrada a través de RSS 2.0 feed. Puedes dejatr un comentario, o trackback desde tu sitio web.
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