Ella

La mañana era un intermedio entre lluvia y molestia.

La insistencia del agua que no llegaba a tener la sustancia de una gota transparente, pero que de todas maneras perforaba los lomos cansados de los caminantes. Esperé en la puerta de mi casa. El llegó tarde, como casi siempre. El interior del coche era una mezcla de humedad pegatinosa, el olor a café que salía de un vaso plástico del Coffe Store de la estación de servicio y el perfume de Antonio Banderas que usaba mi amigo. Hoy éramos como Thelma and Louise versión remixada, versión atrofiada, versión Marta y Roberto del barrio privado, con la certeza absoluta de que del viaje volvíamos vivitos y coleando. Roberto vendía algo pueblo tras pueblo. Algo que de momento estaba escrito en unas listas de precios, pero nunca supe bien de qué se trataba. Mientras él mentía yo escribía. Dos maneras acertadas de mentir. En ese viaje era una refugiada. Refugiada en el auto de otro y en la vida de otro, porque no hay nada más fácil para evitarse que evadirse. El mediodía nos agarró en el comedor de otra estación de servicio. Nada de combos de hamburguesas ni rolls de vegetales. El menú del día era bife de chorizo casi vivo con tomate cortado al medio de la semana anterior. El salió y prendió un pucho antes de volver a agarrar el volante. Ya habíamos hablado de trabajo, -de ella-, de desempleo, -de ella-, de amor, -de ella-, de imposibles, -de ella-, de compañías telefónicas, -de ella-, y del plan ahora 12 -de ella-. Una sola charla nos quedaba pendiente: de qué estábamos huyendo. Con un silencio cómplice él puso por enésima vez Lady Gaga y yo me dormí. Patricia Lohin Foto: © Eirini Lachana

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