en el poema

A la espera de alguna maravillame he quedado.Las ideas se han vuelto de repente pájaro sin vuelo,playa sin pisadaseco de algún eco, puerta clausurada. El abismo ha brotadoen mi miradacomo pálida anémona.Del humilde saco demis musaslos párpados cerrados de los astroshan extinguido las lenguas del soly el agua de esmeralda.El campo ya no cimbraaugustos girasoles,ni los surcos de la tierra dan frutillas.Los labios besados en otro tiempose han convertido en líquenesamargos.Naufragan las palabrasen el mar de mi silencio.El aura del artistase ha recluidoconfinada en el sueño de lo errante.Las lágrimas dulces, como licor de llanto,cancelaron sus fórmulas alquímicas.
Es la hora de la inquietante espera, la inspiración destinada a mi plumase ha detenido en los vallesdel delirio y en etéreas raíces, en rumores de lamentos;en el hombre que mira su copa vacíajusto cuando la sed comienza.
¿Dónde estás?Pregunta mi muerte y mi piedad,cuándo mi corcel, que no sabe de riendas, sale a buscarte en el filo del día,con la barca de la noche precipitándose;porque debo encontrarte,más allá de bastas regiones tenebrosas,en el mínimo roble o el indeleble acero,en la palabra negra, en la palabra blanca, o en el hontanar sombrío…Como sea, debo encontrarte, como sea…Acaso, tan sólo estés en el poema.