Enferma.

La Vendedora de Flores
1941 Diego Rivera  (1886 - 1957)
Estoy enferma.
Si, estoy enferma desde el mismísimo momento en que decidiste irte de casa.
Y ahora he perdido la noción del tiempo...y no sé si esperar a que vuelvas con el ramo de Horquídeas Blancas o una bonita Maceta de Albahaca para condimentar los platos de Pasta.
No sé si beberme la Botella de Vino caro que compré para nuestro cumple-Meses.
No sé si seguir fumando empedernidamente mientras lleno de cenizas los instantes de mi cruel existencia.
No sé... te juro que no sé que debo hacer... no sé si coger el primer Vuelo a Bruselas y ver todos los Museos sin ti... y maldecirte mientras me como las mejores patatas fritas del Mundo (eso dicen lo Belgas) y aunque no es que me caigan muy bien que digamos pienso que los creo. A mí me gustan con mucha Paprika.
No sé que hacer... no sé si ponerme mi vestido de Margaritas y mis botas Nuevas y perderme por la Alhambra y gritar que soy la reencarnación de Juana la Loca y que me estoy muriendo de amor.
No sé que hacer mientras en tu cabeza anidan Musarañas de colores Ocres.
Si, estoy enferma y tú piensas que es tu culpa...y yo a ratos también lo pienso.
Pero rectifico y me tiro al suelo y por eso me resfrío mi niño...
porque ya no tengo a nadie que me controle las horas de las pastillas de antibiótico.
Ni que me regañe por fumar...ni que me haga chantajes con regalos Bonitos.
Y si vuelves, no me importa que lo hagas con las Manos vacías...que yo las puedo llenar con las mías...
podemos jugar a que nunca te fuiste, que todo fue un mal sueño...
y podemos de un bostezo ahuyentar nuestras pesadillas.
Y dormir juntos.
Muy pegados.
Muy juntos.