Entretiempo

No hay recursos
Esto es lo que hay
no se como se llama
aunque arda en ello
No hay defensa
Solo es sentimiento
Palabras, acumuladas, tal vez
Vertidas sin control
sin esperanza
sin razones aparentes
Pero vertidas al cabo.
Solo palabras que dicen
que no son poesía
y, entonces, ¿qué son?
¿cómo definir esta
acumulación de ventanas
que despejan incógnitas,
que alumbran rincones,
que someten versiones?
Definir poesía
en estos tiempos profilácticos
es cuando menos difícil ,
o quizá utópico,
o simplemente caústico
por cuanto todo es falso

no voy a traducirte

no voy a esperarte
no voy a justificar
mis exabruptos

Me lees, me importas

me dices, me confortas
eso es, esa relación
todo lo demás sobra

Podría abusar

Y decir
Este es el tiempo de
las metáforas
de esconder cuanto siento
para poder decirlo
con palabras amables

Pero no

estos son tiempos salvajes
donde tu verdad
debe ser revelada
debe ser contemplada
con razón
y esperanza
de cuanto quieres
y si te ocultas
y si mueres
en esas inocentes palabras
no te quejes
no me esperes

Nuevos tiempos

nuevos hombres
y mujeres
sin dioses
sin raices
solo espejos
solo hojas
de un árbol que desconocen
de una tierra desangrada
maldita de ausencia
golpeada, marchita
porque no han caminado
tanto dolor, tanta necesidad
supongo
que no sea cierto,
que al menos tu
hayas leido
hayas aprendido
que al fin, tus manos,
están llenas de semillas
esperando a realizar
el milagro
de la creación
en versos, en imágenes, en pequeños
actos de amor
sin que nada vuelva
sin que nada sea

Este es tiempo de payasos

lo cual hace más fácil
que mis palabras
circulen, no importan
no importo
pero se que me lees
y pensarás,
y eso me complace
no es poesía
solo palabras
solo desahogo
pero entiendes
pero