Era anciana...

  Era anciana la campana de la iglesia
que tocaba en los domingos a la misa,
despertando las pasiones más diversas
y avivando los rescoldos y cenizas.
Porque el fuego sigue fiel en la conciencia
con las llamas temblorosas que suspiran,
y que elevan la mirada a las estrellas
en la noche singular y tan precisa.
Era anciana nuestra encina tan coqueta,
con su porte bonachón de cada día,
y aquel aire juvenil, sin entelequias,
que auspiciaba los placeres de la vida.
Porque el roble y el ciprés están con ella,
en el bosque donde surge la sonrisa,
donde buscan los venados la pradera
y las hadas, con su magia, resucitan.
Era anciana la ilusión de la caverna
que intentaba reflejar una caricia
y con ella rescatar a la silueta
de la vida, y en la forma más sencilla.
Porque así lo deseaban los profetas,
pensadores de profundas teologías
que ilustraban de razones las aceras
y las plazas encendiendo una cerilla.
Era anciana la mirada de la tierra
que extendía hasta nosotros sus pupilas,
en un acto generoso y de novela,
pretendiendo convertirse en nuestra amiga.
Porque el polvo de la misma está muy cerca
y nacemos y morimos cual semillas,
en la tierra solitaria y entreabierta
donde un día crecerán las margaritas.
Era anciana la figura tan perfecta
que dejaba sus facciones a la brisa,
como playa que se expone a las mareas
y a ese soplo del nordeste y la folía.
Porque el negro de su ropa soñolienta,
tiene huellas de dolores y de risas,
y su alma juvenil, que aún se conserva,
va debajo de ese cuerpo que marchita.
Era anciana la palabra del poema
que aquel niño recitaba tan deprisa,
como nota sugerente y de belleza
que algún ángel le prendió de su cortina.
Porque el niño susurraba pieza a pieza,
cada verso encadenado y cada rima
con la gracia tan sutil, con que el poeta,
concibió para crear sus poesías.
Y es así la ancianidad, de esta manera,
un conjunto de palabras asumidas
de la dura antigüedad que nos rodea
y su esencia que nos llega todavía.
Rafael Sánchez Ortega ©
10/02/14