Era un libro perdido...

Era un libro perdido y olvidado,
una pieza olvidada en un museo,
eran letras de un viaje comenzado
renovando las lavas del deseo.
Pero el viaje no estaba consumado
y extendía, en la noche, su paseo,
intentando tenerlo terminado
y acabar, de esa forma, su escarceo.
Hoy el libro perdido está presente
y palpita en el día y la mañana,
aportando alegría al inocente.
Porque deja la lava tan cercana,
en la letra que surge intermitente,
que al final su pasión es nota humana.
Rafael Sánchez Ortega ©
25/04/17