Un sommelier mete su nariz
—proboscis levantada,
hasta la marmórea cúpula
del Partenón alzada—
En una copa.
Esnifa el baile anaeróbico
Y etílico de la sangre de un Dios;
La deja bajar por su garganta;
Tiñe su lengua, sus labios
Y sus ideas.
Levanta un cuchillo ceremonial;
Lo clava en el pecho de su hijo.
Nunca llegó el ángel.
La sangre que brota de un pecho
Es más negra que la de una copa.Mi gestión es este blog es considerablemente ingenua (naive). Si cumple con el fin de satisfacer una necesidad, la de pensar. Se espera un intercambio de ideas, a la luz de temas discutidos en las artes literarias, filosofía, actualidad, ciencias, etc.