Siempre sospeché del exceso de palabras. Nunca me gustó esa gente que hizo gala de la adulación, del adorno, de la aparatosidad para acercarse. Herramienta suprema de los vendedores de humo.
Los únicos excesos que me gustan son el de las miradas, el del hambre matinal, el de los silencios cómplices y mi propio exceso de palabras para escribir.
Tendría que haberlo sabido. En realidad lo supe, sólo te lo dejé pasar a ver qué onda.
Viniste con tu pseudo ciencia. Tus pseudos poemas. Tu personalidad inventada para la ocasión. Tu zalamería embadurnada. Tu simpatía disfrazada. ¿Quién sos?
Un payaso hubiera tenido más dignidad. Te dejé pastorear.
Mi intuición era como la sirena de los bomberos. Me estaba taladrando el hipotálamo.
Me empezaron a doler las articulaciones, la pierna, los oídos, la paciencia. Cada palabra tuya era como una obra de teatro marchita, inconclusa, berreta.
Pensaste que yo tenía hambre existencial, y que vos venías a completar mis inseguridades.
Me dejé abrazar dándote el gusto de hacerte creer que yo me la creía, mientras las palabras que dejabas en mis oídos se caían desde mis hombros hasta estrellarse en el piso.
Vos seguías hablando de esto y aquello, pensando que yo era una idiota recién salida del recreo de sexto grado. Me gustó hacértelo creer. Superar al maestro. Ahorrarme la puteada que te merecías. Acallar con mi silencio tu pelotudez crónica.
Hoy el tiempo, los dioses, las mareas, los eclipses y la fogata me dan la razón.
Sos un exceso de hipocresía.
Patricia Lohin
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