Fabricante de imágenes

LA naturaleza de la poesía radica en su propia esencia, es una confabulación de sintonías, equilibrios, coincidencias premeditadas. La armonía es el caos que organiza y sostiene.
En la rama. Echo fuera los desvíos que no dejan concebir. Mediante el razonamiento busco el hilo que separa lo sensible de lo inteligible, pero nunca encuentro nada. Las hormigas ya saben que me encuentro en la rama y pasan de largo por otra. Evitan ser alimento, gratificación.
Llego a ser esclavo de la propia poesía, me interrogan las nubes y las estrellas. Retórica, solo es retórica. Ante las preguntas guardo silencio y agacho la cabeza entre las alas. La razón de la palabra nunca será divagación, ni vanidad, ni orden.
Amo el caos. Odio el pasado. El pasado no es realidad, ni orden, es ignorancia e indefinición. Para comprometerte en la poesía debes guardar la ética y la estética, la humildad es el principio del compromiso personal.
Muevo la cabeza para ser descriptivo, observador, fabricante de imágenes reales de la naturaleza.
Una nube ha pasado de largo esta tarde. No detuvo su paso ante los girasoles. La nube era la ignorancia, creer por encima de la propia virtud, creer en la mentira propia que nunca será ajena.