A veces la escritura se baña de púrpura y de lunares.A veces la llama de la incertidumbre se apaga con una lágrima certera, si apunta bien al fuego del abismo.A veces tu mirada no me basta y necesito de esos otros ojos que me buscan. A veces los rascacielos ocultan las ramas de tus brazos que me arraigan a la savia de la raíz a la que pertenezco... onírica...
A veces los libros suenan a letras cuando el lector de tus labios pronuncia un hipérbaton en la lengua herida de este marcapáginas que no encuentra la línea aquella que a fuerza de perderse en las estanterías, nos escribimos aquel día.
A veces me es imposible llorarme en ti y crecerme bajo esta lluvia pupilácea en ese futuro que le arrancas de cuajo a un pasado, que de tan nuestro, brota semillas en este presente en el que te escribo y ni sé quien soy... mientras nos invento, imagino... esbozo, y aún sin saber quien soy te beso en las lunas de un abril por venir.
A veces el manto de las olas se diluye en nuestro espigón y nos estampa sus realidades.A veces el discurso de los mendigos nos pide la limosna de todos nuestros te quieros mancos, que bajo manga, dejamos en su manta como un relicario de emociones, a los que los maderos se llevan a sumideros de corruptas ilusiones.
A veces, la palabra, es tan corta, que cuando te digo te quiero, resuena en el pico de las palomas roncas, y en su zureo, tu voz, cuando en la barandilla de mi balcón, llegan aleteando, y torpes en mis labios, indecisas, y trémulos mis recuerdos, éstas, los llenan con tus/mis versos... de sonetos y epílogos volátiles por escribir,que se llevará el viento en sus alas...
A veces sucede que también me canso de ser mujer, de ser quien fui, he sido, quien seré, y hasta de quien soy.
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