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Sin descanso, sin silla.
Savia plantada en semillas en un jardín lleno de espinas, color, luz y soledad divina. Claroscuro y pesadillas tras las líneas, arena sílice y brizas presentidas. Un pie al talón se acaricia, la suela en pasos se desliza, la otra pierna da de prisa un metro más a su vida; y las dos juntas caminan y caminan, sin encontrarse una silla. Ya le duelen las rodillas y con sus tobillos brinca cada vez que huele a tinta.
Y con las plantas ya heridas por puntillas, se desliza en un frio día de lloviznas y desdichas.
Siente fatiga y no grita, para no gastar tinta al describirla. Su espalda yergue adolorida, su cerebro ya no rima y las retoricas que afirma saben a lagrimas vivas. Se para, mira hacia arriba, el techo negro le avisa un aguacero de flemas. Atrás de un ojo divisa sus carencias y problemas, el otro ojo palpita cual corazón de madera; y con los brazos ya abiertos, la boca se lanza en sonrisas a la vida presentida…
Y avanza hacia una fase nueva descubriéndola:
- La de la luna llena de estrellas descrita en todas sus letras sobre una página negra. La de la madrugada viajera bajo un balcón de poemas y de serenatas bohemias. La de besos, la de amores; la de cera. Donde los dolores, los sermones y las comedias, a ciegas se enfrentan contra la jerga. Y se disipan cual jornal que mata penas y dilemas, cuando ve cercana la meta y se acerca la experiencia.
Después de una noche en vela navegando sin fronteras, iluminando al horizonte con sus letras desde el borde de una mesa inquieta; la almohada abrita leyendas que los poetas no cuentan. Y pueden brillar por su ausencia las riquezas y quimeras, pues almas de memorias viejas, la felicidad les recuerdan; y eternizan su presencia en cada letra. Y como en páginas de poemas, los sueños rondan sus cabezas.
Después de una jornada tensa, con el cuentamillas acuesta y la paciencia a la espera; cual semántica abstracta, la razón del ser mejor gana batallas. Y se aventura en andanzas que no la enjaulen, dejando atrás toda trampa donde su mirada caiga. Y sale al sol; y con rocío inunda de esperanzas la mañana. Y si desde su sala vacía ve el espectro de una silla en la distancia; a cuatro patas se levanta y bebe agua.
Aclama el tema que recitan aun paradas sus entrañas; y su alma que anda a pies, por la ventana se le escapa y parte rauda a buscarla; pues quien vaga no descansa, ni espera a que por él lo hagan…