Podría escribir que me importas más tú, que todo lo que veo, y por todo lo que lucho, y contra todo sufrimiento ajeno.
Pero no sería lo que siento.
Y mentir no sé pa ganarme tu sustento.
Me duele el frío en los huesos de cada náufrago.
Me duele la vida que va y vuelve con su bla bla bla...
y sólo se mira el ombligo.
Los más lo llaman su propia realidad, con un corazón encogido...
Que se da según y con cuentas a fondo perdido.
A lo que yo, ya va y llamo y desde hace tiempo:
Y ya cada cual, que con su conciencia lo asuma.
Yo como Zenet mil veces prefiero...