Quizás, a pesar del tiempo, se acuerde de mi esta tierra…
A la que se le atribuyen innumerables leyendas, cuentos y addagios, pero nadie habla del cielo, de los elementos que conforman su marco…
En el bocado frio de la mañana, ocasionalmente, puedes ver por entre la niebla un rayo de sol, tímida y tibia luz que te embauca con falsas promesas de que el día se tornará azul , y en cuanto elevas de nuevo la vista al cielo, vuelta al gris, el gris de París, el gris de Monet, de Sisley, de Cezanne, Matisse…
El cielo en constante llanto, lluvia fina de desencanto por promesas huidas, cantos de sirenas y barcas que nunca verán la luz del faro.
Gris, gris que te envuelve en bruma y te promete tardes de fuego en el hogar y de relatos de meigas y lleno de vino mi copa de vidrio, esperando el milagro.
A pie regresan mis pensamientos, mis nostalgias, mis relatos del tiempo…
Tus velas desplegadas en mi rosa de los vientos y mi alma encadenada a tu esencia de tímida sonrisa por mi regreso…
Dawn 4 agosto 2017