Hack-trick de Ingeborg Bachmann

Sombra rosas sombra

Bajo un cielo extraño

sombra rosas

sombra

sobre una tierra extraña

entre rosas y sombra

dentro de un agua extraña

mi sombra

Todos los días

Ya no se declara la guerra,

se prosigue. Lo inconcebible

se ha hecho cotidiano. El héroe

permanece alejado de los combatientes. El débil

ha avanzado hasta las zonas de fuego.

El uniforme de diario es la paciencia,

la condecoración, la mísera estrella

de la esperanza sobre el corazón.

Se concede

cuando ya no pasa nada,

cuando el fuego nutrido ha enmudecido,

cuando el enemigo se ha hecho invisible,

y la sombra del armamento eterno

oscurece el cielo.

Se concede

por abandonar las banderas,

por el valor ante el amigo,

por revelar secretos indignos

y desacatar

toda orden.

Una especie de pérdida

Usados en común: estaciones del año, libros y una música.

Las llaves, los boles de té, la panera, sábanas y una

cama.

Un ajuar de palabras, de gestos, traídos, empleados,

gastados.

Un reglamento de casa observado. Dicho. Hecho. Y

siempre alargada la mano.

De inviernos, de un septeto vienés y de veranos me he

enamorado.

De mapas, de un poblacho de montaña, de una playa y de una cama.

Con fechas he hecho un culto, promesas he declarado

irrevocables,

he adornado un algo y he sido devota delante de una nada,

(-de un periódico doblado, de las cenizas frías, del

papel con un apunte)

impávida ante la religión, porque la iglesia era esta cama.

De la vista de un lago surgió mi pintura inagotable.

Desde el balcón había que saludar a los pueblos, mis

vecinos.

Junto al fuego de la chimenea, en la seguridad, mi

cabello tenía su color más intenso.

La llamada a la puerta era la alarma para mi alegría.

No te he perdido a ti,

sino al mundo.

Archivado en: Arte, Cultura, Ingeborg Bachmann, LIteratura, Poesía Tagged: #ViernesDePoesía, Ingeborg Bachmann