Hugo díaz

02 de abril de 2012 Lejanas, como el silbato del tren      que lo llevó hasta Buenos Aires,     las notas iniciales de la armónica     desangelan la calle. Es la vigilia de alguien que busca vanamente retornar hacia el pasado; una música nacida en alguno de estos balcones  donde sólo ropas tendidas y gélidas, sucias bombonas crecen. Como un perro perdido que de pronto oye la voz de su amo, quieto, escucho el fraseo ronco de las notas: un tango gastado, durante largas noches de humo, en míticas boîtes donde la muerte aplaudía y esperaba. En las ciudades, la soledad siempre es un tango. Y en ocasiones, también, es un país de madrugada. Él lo sabía. Por eso tocaba ásperamente. Como ahora, que en ráfagas y desde una penumbra incierta, lo hace para dos extraños.