El cuarto está ordenado y silencioso. El silencio no es más que una neblina que se cuela por debajo de la puerta y me alcanza. Orden y silencio, como un mantra religioso que hay que obedecer para alcanzar el paraíso.
Desde un estante algunos libros me hablan y suenan. Toda mi banda de sonido está en éstos. Encuentro en los renglones y en las historias de otros todo el ruido que le falta a mis días. Salgo a la calle enfundada en ropas de posguerra. Prendas elaboradas con telas que doy fé, podrían haber sobrevivido treinta o cuarenta años más, vistiendo a varios pares de generaciones. Afuera hay que agudizar el oído. Caminamos con la cabeza gacha rumbo a la escuela primaria, cada una arrastrando sus propias rejas. Nos miramos y nos desconocemos. Nos enseñaron a desconfiar. El otro es un universo paralelo riesgoso, que puede enseñarnos vaya a saber qué cosas.
Con los años los murmullos se convierten en gritos, cada grito desarma un barrote.
La libertad no es más que esa habitación al fin derrumbada, con libros de hojas amarillentas, y renglones con notas musicales.
Queda mucho por gritar.
Patricia Lohin
Foto Cristina Hoch
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