Hay enfermo en el amor. Algo que me da bronca entre risas.
que sacude mi sombra oscura en destellos de colores,
que la desarma en chispas.
Tiene voces de humo y sustancial memoria,
de camas y piernas mojadas
mezcladas como hierba en la selva.
Y se levanta cada día conmigo
y me atormenta apuntando ausencias
con su afilada lengua.
Tiene el amor algo de chiste,
algo risible y algo oscuro con lo que se viste.