Esta Casa
anda sobre las aguas;
tiene sus propios
soles y lunas...
tiene sus propias
claves de ensueño...
nadie entra
nadie sale
sin pulsar esas claves...
A veces
esta Casa echa fuera
aquello que le llenaba...
y se queda sola
meditando sus puertas y sus
ventanas...
sus vidrios
y las paredes...
puede que se preñe
de soñar el aire
y puede que aborte
antes del alba...
Mientras escribo estos versos
la espuma de la marea
se levanta al galope
de la Casa esa
que no cimenta en el agua
ni en parte alguna...
(Nota al pie)
Los caracoles no cabalgan...