Enlace al blog de La noche en blanco de Granada
LA POESÍA DE JUAN MARÍA JIMÉNEZ LÓPEZ EN LA NOCHE EN BLANCO DE GRANADA
He pensado hoyhacer algo grande,algo grande grande,tan grande que no cupieraentre las presuntuosas líneas de un poema.He cortado dos rodajas de limóny las he colocado sobre mis párpados.He llorado amargaácidamente mientras ultimabala sangre fresca y descarnadade una herida que a todo se niega.Pero he lloradosin soltar ni una lágrima,¡como un hombre!Hace tiempo habría implorado perdón,ya no queda culpa, ni engaño.Una lámpara roja y nocturna,de sobremesa,me redimió de las sombrasy paso las horas mirándolaagradecido.Es su luz la que allana el destierroque se repite cada nocheante mis ojos y el alba que llega,y ese juego de equívocos y ensoñacionesadormecela curiosidad malsana de las palabras.Entre sus filamentos doradosy mis pupilas medianaños de silencio. Tantoscomo desde la orilla de mis sueñosal tapete húmedo y grasode cada día.He decidido hoyque he de hacer algo grande,algo muy grande, sí:he borrado del mañanaestas horas que lo precedeny me he quedado-de un plumazo-sin aliento para alcanzarlo.He apartado los labiosdel borde naciente de los besos,he retorcido su incandescenciahasta desparramarla por los suelos,y en un último esfuerzohe descendido de la aurorael alma milenaria de cuantos fuimos.Ahora queda hecho.Grande. Para siempre.
Torrox, 1 diciembre 2012
A RÁFAGAS
Rebelados contra la noche,disparan mis ojosinterrogantes a ráfagas por descubrirse,mas regresan agónicasy sin respuesta.
Un aire bélico y densorecorre entonceslos campos alborotadosde mi concienciay nada hace presagiar-a partir de esa acre bocanada-la pazo una calma duraderasiquiera.
Endiablada danzacorriendo por los dedosde una sola de mis manos,arpegio sanguinario que atacaen brutal pentagrama hastaencajar- sehastaenca- jarsehastaen- cajarsehasta- encajarsehas- taencajarse.
Compulsiva letaníade palabras fragmentadaspor el eco acerado del miedo.Fuerza centrífuga:abatido entendimiento.
Una hora de nadiees este duermevela déspotay homicida:ni de los vivosni de los muertos.
Podrido, prematuramente,el fruto de los sueñosinfesta un albaque no acaba de adivinarse.
Un desconsuelo imperiosoy obsesivopara la luz que se contraemás allá del recuerdo.Bruma total. Pretérito imperfecto.
Y una asfixia crecientee infinita de sospechaslicuandolas órbitas del tiempo.
Torrox, 8 agosto 2013.
Juan María Jiménez López