La rabia de los lirios...

"Prueba de Fondos para Silueta Femenina." Collage Virtual.

A Cupido se le acabarían

las flechas
hace mucho...
disparaba flechas de oro,
de plomo,
eso dicen...
Cupido sigue en las suyas,
lanza lo que le viene a mano
pero  no le acierta a nadie
hace ya mucho tiempo...
Más real lo de romeos y julietas
(con minúsculas)
que piden prestado el reloj
de las doce campanadas a Cenicienta
y se suicidan tirándose al vacío,
a ese cómodo vacío
donde nunca se llega al fondo...
prefiero algunos versos de Cantares
por más reales, por ejemplo:
"Comed amigos,
bebed amados
y embriagaos"
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Encuentro.
I
... Despierta  a un nuevo sueño 
donde huye, entonces,  
del sueño por venir...
Se ve a sí mismo, en la distancia,  
deshojando un árbol secreto de interna floración 
y ahuecado fruto  
envuelto en cáscara de pétalos: 
Exuda un anhelo denso aquella hechicería, 
sembrada en un oscuro entretejerse  
como ébano vidrioso de sosegada rabia...  
Un gallo aúlla su cresta  
y el pico baja 
hundiéndose en la espuma del delirio...:
Las horas, espantadas, 
hienden las paredes en estampida, 
silbando errantes por las escaleras  
en vicio de teclado...
Resbala sobre una profunda espiral  
en lento jadeo; 
una vieja melodía fluye a su encuentro, delicada..:
Sopla un silencio de música
en este árbol de agua...
II
...  Un ejército de hormigas 
invade su cuerpo en racha ululante;  
despierta con la lengua fuera de la boca, 
hinchada y reseca...; 
el suave perfume 
de una sonrisa metálica ausente, ya, 
de roblones  
huye por una galería en sombras,  
despedazándose contra las columnas de los pórticos 
en sucesión  interminable..., 
la sigue hasta perder la memoria del propósito 
y se da de bruces, envejecido ya, 
contra el muro donde estaba esculpida una sentencia: 
Sábados: Evocar destellos de húmedo filo.
      Domingos: Lamer espinas de hielo.
              Lunes: Embridar y cabalgar un Hastíope.
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Puede que aún te encuentre
de lengua feroz
arco en ristre y saeta lista
flor de pétalos casi morados
mariposa de la noche
perfume salvaje...
Enredadera de lirios...
No habría parecer en tu rostro
más allá del signo de La Luna;
el cabello al día pleno de luz
o la noche
o el fuego
¿qué mas da?
y la piel como prado
de muy fina hierba
y valles y colinas
donde anochezca, también,
a plena luz y yo me pierda...
y el manantial muy turbio
que obnubile
y envenene...
Porque el real morir
es no encontrarte
en la hora precisa
en que mi dueña pálida y muda
me llena la boca de musgo
y las venas de cristal lento...
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