La última mentira

Camina el poeta en sus versosconstruye su razón en la locurade sus rimas, de sus lunas de ausenciaPergeña futuros, repasa las nochesAsustado,comprende al finla pereza de sus vanas accionesmodelando corazones a su antojoen su inefable predicciónnadie le creerá , nadie esperarásu conclusiónLargas calles, pequeñas plazassubido a su recuerdo cabalgala certezade que toda la sangre vertidatodos los latidosno son pasos de alguien que vienea rescatar tu soledad consentidatu amada asperezatu oscuro vacíomientras la cama es lechomientras el lecho es final
Rescata el poeta su recuerdo lanza su red de estrofasbuscando atrapar metáforasque calmen su sed de máscarasque culminen su luz patéticaque enciendan al fin el patioinvisible donde declama ahoradonde espera un aplausoque confirme que nadieha entendido nadano han oído las lágrimasque dibujan las palabrasel constructo que presagiaque al fin y al cabola verdad es una ilusión que la vida es una ruleta rusay nunca podrás sabersi el cargador, esta veztiene balao puedes seguir jugandoa romper las reglasdesde una pequeño papelque sostienen las manosapretadas como si todo el futurodependiera de este instanteNunca callará el poetamaldecido por los diosescomo la niña CassandraDirá su verdadescondida en caretas de risa o llantoDejará que el aire deconstruya sus verso ya libres del papelrecitados ,musitados, gritadospor más que en un juego perversoafine su voz para mendigar el aplausoy contamine con su intensa lujuriasu demorada ira, la insufrible perezala denostada gula, la infantil soberbiala eterna envidia o la estúpida avariciaY deje en las almas la semillade futuros poetasde inagotables cancionesnacidas en la última mentiraque oyeron del poeta