La vida continúa. No para. No tiene pausa. No hay anuncios. No descansa. No da respiro. Continua. Pase lo que pase. Te guste o te disguste. A veces parece ir más lenta. Óptica caprichosa.
Pues la vida sigue. Aunque a veces te de un zarpazo y te deje inconsciente, vapuleado, sin ganas o deprimido. A lo suyo.
Ya puedes estar tu triste, sin energías, sediento, sin ánimo. Ella rueda. Camina, sin paradas.
No hay fuerzas, no hay motivo, no hay risa compartida.
No hay alegría al final del día.
La tristeza inunda, moja, embriaga. No la querrías. Pero allí está.
No la llamaste, llegó sin previo aviso.
El banco no llama: "no sufra amigo, este mes no cobramos"
La vida... tan amiga. O Tan poco.
Te impone. Te ordena. No pares tu sigue.
Cada día amanece. Sin tregua.
Y te vence.
A impulsos te dejas: "lo dejo. No sigo. No quiero. No puedo. Que paren, me apeo"
Pasa de ti. Altiva, distante.
Apartas la locura: "¿Qué digo? ¡loca!"
O no. ¿Para qué, a veces, la vida?
Nadie responde, si es que hay alguien que escucha.
Sin respuestas. Pero preguntas... tantas.
Injusticia, presente.
Y a ratos cuestionas "¿será esto una broma de mal gusto? Simplemente..."
La vida, otra vez, te exige. Te pide.
Llora, te grita.
No te conoce. O te sabe tanto.
Y te cae un periódico. Un titular, sabiamente hilado. Un corrupto. Un crack.
Una noticia que sabe a ultracosmos. Lejana. Injusta. Ajena.
La vida, dispar. Desequilibrada. Suya. Impuesta.
Cierras el periódico por el peligro real de convertirte en terrorista, sicario, poseída.
El tortazo de la injusticia. ¡qué amargo!. Cruel. Impuesto.
Consejos. Guías de instrucciones. Recomendaciones. No valen para nada.
Llevadme, que no puedo.
La vida me vence. Me ha vencido, ya no soy.
Como el cenicero atiborrado de colillas, de ceniza y porquería en el último rincón del bar.
Sucia. Pringosa. Miserable. Olvidada.
Tu vida. O la mía.
Hoy triste, ¿por qué no?
La Suelta.