Las flores

Flores tibias que hacen camino
flores que no saben que son flores
y que se huelen y odian los aromas a eternidad
flores que se ordenan en los días del final,
la vieja se miró en el rostro de la niña
la niña no quiso espejos y se echó a soñar,
flores amargas de malas jugadas
pequeños intervalos de eternidad 
flores que adornan la avenida 
y que se pudren en el arrabal, 
hay de todo dijo la vieja
no supo la niña hacia donde mirar,
flores que de silvestres se llenan de pasado
flores que saben que su destino es llorar
flores que de tanta mano terminan siendo sangre
odiando la noche
y siendo hambre en la mesa del bar,
ya no la quiero dijo la vieja
se iluminó en cosquillas la niña al verlo llegar,
flores creciendo bajo la piel del día
en los sueños de una tarde tibia
bajo el llanto de una lluvia otoñal
flores que arden del otro lado de la puerta de calle
flores que no se animan ni a golpear,
flores que lloró esa noche la niña
despidiendo a ala vieja en el beso final.