Vuelvo a leer poesía. Han resultado, estas semanas de esparcimiento, una agonía verdadera. Ya recojo lechugas, hojas de roble, cebolletas, acelgas. Dedicaba más tiempo a contemplar el huerto que a vivir.
En la literatura contemporánea existen los poetas y los no poetas. Los segundos no me interesan en absoluto, aunque figuren en críticas de suplementos o en listas de obras vendidas.
Pero dentro de los poetas hay dos divisiones claramente constatables. Por un lado están los poetas auténticos, aquellos que se cuentan con los dedos de una mano y sobran dedos, por otro los poetas que se suicidan utilizando recursos ajenos para ser contemporáneos.
En realidad este tipo de poeta no desarrolla su voz personal, la necesaria, la verdadera. Desean a toda costa (por eso toman prestados recursos de éxito) ser reconocidos.
Leo un libro y anoto en las guardas los autores que se reflejan en los versos. Ya hay garantía que hablarán de esa obra y citarán a unos y a otros.
El suicidio, el suicidio del poeta. La ausencia de su propio ser, sin dejar de ser, para ser otro.
Reconozco que las lechugas están exquisitas, los recursos ajenos y la experimentación nunca llevan a la contemporaneidad, perjudica la propia obra.
Puzzle Bobble
Karate Blazers
Puzzle De Bloques
Magical Cat Adventure