Siempre he leído. Antes de los tres años mi abuelo me enseñó a descifrar la escritura, no sé cómo; cuando llegué al colegio, con cuatro años, ya sabía perfectamente y sin silabear. Él leía compulsivamente el periódico, de arriba abajo, moviendo los labios, también un semanario de crímenes con gran tipografía, se le formaban unas manchas blancas de saliva en la comisura de los labios. Hacía permanentemente cuentas en los márgenes de lo que leyese, cómo si fuesen las Glosas Emilianenses.
Mis primeras lecturas fueron historietas. El TBO, la Familia Ulises, Eustaquio Morcillón, Altamiro de la Cueva, el profesor Franz de Copenhague, etcétera. Pulgarcito con Zipi y Zape, Mortadelo y Filemón, Don Pío, Petra criada para todo, entre otros. Gran Pulgarcito: el Teniente Blueberry; Mortadelo: Sir Tim O’Theo; Supermortadelo, DDT: Pepe Gotera y Otilio y el Botones Sacarino. Trinca, excepcional publicación de comics española: Los Guerrilleros, El Cid, Es que van como locos, etcétera.
No recuerdo mi primer libro, del primero del que me acuerdo es La Isla del Tesoro. Jim Hawkins, Smollet, Perro Negro, Long John Silver, la terrible mancha negra. Después vinieron, Colmillo Blanco, Ivanhoe, Los Cinco, las Mil y una noches, Samaniego. Unas obras completas de Álvaro de Laiglesia en un volumen con las hojas que parecían papel cebolla que releí al menos cinco veces.
Después una nueva época de historietas: Tótem, Cimoc, El Víbora, Cairo, Metropol, Metal Hurlant. Y sobre todo Corto Maltés. Revueltas con literatura.
Galdós, entonces denostado, hacía que en la Fontana de Oro se conspirará día y noche. Baroja, Zalacaín y Urbia, Andrés Hurtado y Alcolea del Campo. Unamuno y su nivola. Noches de claro en claro devorando novelas de una sentada. García Pavón, Cela, Aldecoa. Carvalho y Biscuter; laberintos de aceitunas. Apuestas en hipódromos, maquinas de follar, el olor a Zotal de Bukovski impregna la alcoba.
Estirpes judías, rusas, de Macondo, de Santa Maria; Fundaciones, Imperios, diablos. Crímenes perfectos, imperfectos, imposibles. Amores, desamores. Cortazar, a saltos, atascos a la entrada de París. Onetti, yacente, deprimente y terrible. Callejones de milagros.
Lupin, Don Juan, Aladino, Valjean, Fausto, Alicia, Nemo, D’Artagnan, Pedro Crespo, Marlowe, Poirot, Don Quijote, Arturo, Pascual Duarte, Aureliano Buendía, Plinio, Leopold Bloom, Ignatius Reilly, Raskolnikov, Holden Caulfield.
Confieso que amo la lectura y los libros. Leo cualquier cosa que cae en mis manos. Y afortunadamente me sigo sorprendiendo.
El Cuaderno Gris, lo leí hace tres o cuatro años, ha sido una de las lecturas que más me han impresionado, no había leído nada de Pla. Cambió mi forma de ver la literatura y me hizo lanzarme a garrapatear estas historias mal contadas con las que te torturo, paciente lector. Espero algún día saber y poder usar los adjetivos como él lo hace, tener la capacidad de calificar algo como «cafarnaún», o poder escribir que:
«El señor Pinyol no tenía nada de particular. Era como somos todos, un poco desdibujado, un poco pintoresco, ligeramente inconsciente, pasablemente juicioso, un poco prudente, desmemoriado, confuso, aritmético. Era vagamente teatral e histriónico pero, a la hora de la verdad, era modesto y tenía una manera plástica y visible para demostrar que era una buena persona…»
Mientras tanto seguiremos disfrutando de la lectura, ajena por supuesto, porque «todo está en los libros»
… Y en los blogs, añado. Donde hay verdaderas joyas literarias, muchas aún por descubrir. Aquí te dejo unos cuantos de los que sigo, fundamentalmente literarios. Pero hay más y en absoluto son peores. Busca. Lee. Disfruta. Feliz día del libro.
Anita Patata Frita Como la vida son dos días…
Diálogos de Libro El faro y la farola
El interior secreto Cosecha del 66
Flechas sin rumbo Fototeka, bizileku
Gotas de Fuego Historias de la Historia
La Caja de Pandora La Menagerie Intime
Mi isla en aquella nube Moona’s World
Reasons & Emotions Reflexiones De Un Idiota
El Club de los Domingos Seis Palabras
Puzzle Bobble
Karate Blazers
Puzzle De Bloques
Magical Cat Adventure