Con el hisopo esparce agua bendita sobre el círculo del amor que en cada luna llena se dibuja en el suelo del desván. Abriéndose paso, entre el sueño y la vigilia de la martirizada, el hombre de alas negras acude a la cita. Llega hambriento y sediento y se lanza sobre ella.
Y el candil llamea al son de los hondos misterios que en el deseo crecen.
Y las uñas pintadas de rojo carmesí se deslizan por las plumas negras. Y los ojos verdes de la ciega chispean en el nimbo dorado de la criatura. Y una botella de vino espumante espera para coronar el rito.
La vida sólo es posible dentro del círculo mágico. Fuera, la demencia del mundo se balancea en su cochambroso columpio, se dice ella con cada incienso que se apaga.
Ilustración: Pan de nieve, escultura, Jean Arp, mármol, 1963.
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