Llueve entre dos puntos

"Escribo de modo distinto a como hablo, hablo de modo distinto a como pienso, pienso de modo distinto a como debiera pensar, y así hasta llegar a la más honda tiniebla" Franz Kafka.

El café esta mañana sabe más ácido y amargo, y desde los rascacielos que diviso, se estremece el tiempo. Cae la mañana austera, plomiza, como un destartalado punto de exclamación.

Yace inexorable el tiempo mezclándose con las redes que nos atan a sus instantes insumisos, pero ya no lo revolvemos con la cucharita del pasado, ni lo agitamos al viento de las promesas.

Son exilios voluntarios, aquellos que elegimos un día, exilios dorados con los que nos comprometimos un día no tan lejano. Queríamos cambiar el mundo. Quisimos cambiarlo todo para no permanecer en la comodidad de los pronombres tú y yo

Y así me exilé de tu boca, de aquel mar nuestro de cada día, y del silencio intrínseco, de las vagas noticias que cada vez y más esporádicamente llegaban, y llegan como algodones de azúcar o metralla desde allí. Aquí aprendimos a ser siluetas que se perfilan en medio de una muchedumbre bajo el desgarro de las raíces que no logramos arrancar de cuajo.
Entendimos entonces que el exilio de uno mismo, era el único exilio, el origen de todos los exilios.

Hace años que ya no distingo los adverbios de lugar, los aquís perfumados de allís se han disfrazado en un espacio despojado de tiempo que baila en anocheceres que ya son mañanas.
Son maraña de un limbo en el que se entretejen aún aquellas viejas miradas, pero ya bajo un eterno punto de interrogación.