Se había convertido en un tipo solitario, huidizo que prefería la compañía de un libro a las personas o en su defecto a los animales, a quienes consideraba más fiables.
Profesaba más amor a los epitomes que a sí mismo.
Soñó con ser escritor, pero se quedó en un lector voraz al menos eso pesaba.
Todavía no tenía una historia que contar; pero no cejaba en el empeño de encontrarla.