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Si el sol dudase un momento se apagaría" W. Blake

he hablado conmigo
ejerciendo de poeta
atroz balada de versos asustan mi imaginación propia
propia de mañana y cada día
propia del calor almohadillado de una fiebre lenta de deseo
muerta la gloria de lo pensado
borro felices los versos con este escrito
no me digas que pudiste agarrar mi cuello
cuando ya podías
no me digas las formas que me sueñas
cuando ya podías despejar el laberinto que te ofrezco
no me digas que quieres mi olor
cuando estoy aquí y no me desprendo
no me digas te pediré perdón
cuando estoy aquí y no sé si ahora que me lees ya he muerto
no mires lo que pudo ser a galope
y se murió pensando si era mejor sin prisa
¿qué anticipa la prisa
si al mirar atrás los años son suspiro
y traición
corrección continua para creernos eternos en un epitafio
marcado por la insolencia anticipada
de haber nacido?
Galopar con Mayúscula?
todos los momentos que no estamos
son la misma muerte...
eso sí
vestida de esperanza