Manuel rico en la noche en blanco de granada

Para nuestro blog Ancile recogemos la última entrada del blog de La noche en blanco de Granada que está dedicada al poeta Manuel Rico.
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 En la sección dedicada a la poesía del blog de La noche en blanco de Granada, recogemos versos del poeta  madrileño Manuel Rico.
LOS VERSOS DE MANUEL RICO PARA LA NOCHE EN BLANCO DE GRANADA
Manuel Rico (Madrid, 1952) es poeta, narrador y crítico literario. Ha colaborado en diversos diarios y revistas y en la actualidad ejerce la crítica de poesía en el suplemento Babelia, del diario El País.  Es autor, entre otras obras, de los libros de poemas La densidad de los espejos  (Premio Juan Ramón Jiménez de 1997), Donde nunca hubo ángeles (Visor, 2003), y De viejas estaciones invernales  (Igitur, 2006). Una amplia selección de su obra poética se recoge en la antología Monólogo del entreacto. 100 poemas. (2007) publicada por Hiperión. Trenes en la niebla (Espasa, 2005) y Verano (Alianza, 2008) son sus últimas novelas, esta última galardonada con el Premio Ramón Gómez de la Serna 2009.  Es autor del único ensayo publicado sobre la totalidad de la poesía de Manuel Vázquez Montalbán, Memoria, deseo y compasión (Mondadori, 2001) y del libro de viajes Por la sierra del agua  (Gadir, 2007). Dirige la colección de poesía de Bartleby Editores.

Con su libro  Fugitiva ciudad, obtuvo el Premio Internacional de Poesía Miguel Hernández en su edición de 2012.FotogramaVeo trenes pobladosde espectros que se alejan. Marchana lugares vacíos, a regionesque los mapas ocultancomo se oculta el miedo.Veo la soledaden los ojos de un niñoque es espectro y no entiendesu herida condición, un niño tristeque avanza en ese trenhacia el hondón del miedo.Ese tren cruza aldeashabitadas, cruza entre gentes mudaso ciegas que construyenla impostura del desconocimientoy de la huida: eluden su destinocomo se espanta el miedo.En los ojos de espectro de ese niñono crece el jaramagopues no hay tierra ni agua:sólo vuela el pájaro oscuro,la geografía de los sueños rotos,el recuerdo sin ojos de una dudaque se pareceterriblemente al miedo.   (De Donde nunca hubo ángeles. Madrid, 2003)

HOY TE MIRO Y TE SUEÑOHoy te miro y te sueñode piel acariciable y medias negras,de puta primeriza y sexo ineducado,de habitación pequeña y colcha sin embozo,de agridulce sonrisa y noche triste.Tal vez porque el recuerdo pintea un mujer muy joven, esculpidacon la voz quebradiza junto a mesas ocultasde perdidos cafés frente a innombrados parquescercados por el ocre en la puerta de octubre,te sueño de esa guisa y me estremezcoal oír tu pasado: la maderadel banco donde, a veces, nos hablabala soledad. La noticia del agua acariciandopuertos que te acogieron mientras leíasrelatos de Cortázar o confusos informesprescribiendo utopías y huelgas generales, la barracamuriéndose en la tarde de un diciembre de hielomientras yo disparaba a inseguros muñecosen un carrusel de invierno, justo al bordede la ciudad que despertabade la más larga noche.Pero hoy te miro. Los añosno te desdibujan ni te vencen.Te han llenado de vida y de señales.hablan de mí también, de nuestra historiade perezas y dudas, de fiebres y de olvido,de entregas algo fútilesmas siempre generosas, casi ciegasde juventud incandescente.   (De Fugitiva ciudad. 2012. Premio Internacional Miguel Hernández)

CENA EN FRANKFURT  A Juan GelmanEn Frankfurt,en el viejo restaurantede la Ópera, ceno,esta noche de un junio equivocadoy algo frío, con JuanGelman.   Casi solos,nos reímos contra la incertidumbrede una Europa cobarde, desgajamosla naranja misteriosa de los sueños,tanteamos la piel donde la vidatiembla junto a la muerte, se desecacuando el odio es de plata y en los ríos oscuroslos muertos desayunanel sueño de las algas y de la sal cortada.Con Juan, que atesora la nochemás negraen los callados bolsillos del silencio hijoy del silencio nuera, aprendode la luz, de la delicadeza extrañadel amor tardío. De las suturas y de la mística,de Gabo y de otros hijosconductores de vida y de vocablos.en la América torpe y movediza que aún escribede carencias y límites.   Con Juan, se avivael recuerdo de Viena donde el último octubresu nombre y su apellido dieron identidada una biblioteca. Allí, junto a un Danubioagrisado de nubes y memoria,comencé a conocerlo.  Y esta noche,que gelmaneo mientras  ríeafilando recuerdos que son apenas noche, bebocerveza poco fría bajo el frío de Frankfurt,como de sus demonios, confieso mis fantasmas,mis terrores pequeños, y acaricio la vidaque sus ojos de sorprendida claridad y noche inamovibleme conceden.Las palabras, vencidas, se apropian del amigo.Del que me habla de Conti y su vacíode estopa y de alfileres y de dársenas negras.O de un Blas de Otero frágil y amenazadocuando, décadas antes, la geometría dibujabaparaísos difíciles que el tiempotornó en muy mejorables.   En el taxique nos lleva al hotel, cuando la nochetiembla en los rascacielosde Frankfurt, vivo el silencio cautoy envolventedel amigo Juan,un silencio de pana y de ternuras,de divisorias rotas, de fronterasque se deshacen.  

   (De Fugitiva ciudad. 2012. Premio Internacional Miguel Hernández)

Manuel Rico