Mapulugün

“𝑵𝒐 𝒆𝒙𝒊𝒔𝒕𝒆 𝒍𝒂 𝒑𝒂𝒍𝒂𝒃𝒓𝒂 𝒎𝒖𝒆𝒓𝒕𝒆 𝒆𝒏 𝒍𝒂 𝒍𝒆𝒏𝒈𝒖𝒂 𝒎𝒂𝒑𝒖𝒄𝒉𝒆. 𝑪𝒖𝒂𝒏𝒅𝒐 𝒂𝒍𝒈𝒖𝒊𝒆𝒏 𝒎𝒖𝒆𝒓𝒆, 𝒔𝒆 𝒅𝒊𝒄𝒆 M̷a̷p̷u̷l̷u̷g̷ü̷n̷. M̷a̷p̷u̷l̷u̷g̷ü̷n̷ 𝒆𝒔 𝒗𝒐𝒍𝒗𝒆𝒓𝒔𝒆 𝒕𝒆𝒓𝒓𝒊𝒕𝒐𝒓𝒊𝒐.”
Verónica Azpiroz Cleñan
Camino por el bosque. El bosque aglomerado que se encuentra a miles de horas a pie de mi casa. El sendero no tiene fin, las raíces de los árboles tampoco. Se han arraigado sus pezuñas con tanta pasión, que sería casi imposible para la tierra desprenderse de la raíz.
Las puntas de los árboles acarician con una media sonrisa las curvilíneas formas de algunas nubes, mientras las montañas se esconden entre éstas, sin siquiera dejar adivinar cuándo ni dónde o cómo terminan muriendo en un cielo multicolor.
Estoy descalza, perdida y lejos de mi tierra. La noche anterior, mientras dormitaba al borde de una fogata improvisada, el espíritu de una mujer llamada Üpi comenzó dibujarse sobre una especie de humo blanco que le daba forma al final de las llamas. Me arrulló en una lengua inentendible que salía modulada de su boca con forma de sonrisa.
En este amanecer silencioso, las plantas de mis pies han comenzado a sangrar, al igual que mi mano que se aferra con creciente interés al mango de un bastón improvisado con una rama. 

Üpi cantó bailando sobre el fuego y así supe que la muerte no existe, porque si existiera, le hubieran puesto un nombre. Un nombre que si no sale de la boca roja con una lengua pastosa arenada por la sed, no existe. Si el susurro que produce el viento entre las copas de los alerces no lo reproduce, no existe. En la tierra conquistada con sangre, miles de raíces abrazan la tierra que se vuelve territorio. Todo nace, todo se reproduce. Mis manos se encallan a la vida subterránea del bosque. Al atardecer bajo en canto suave de las aves que despiden al día, me vuelvo tierra, me vuelvo raíz y territorio. Mapulugün dijeron las aves.
Patricia Lohin
Imagen: © Arca de Georgia
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