La noche es mitad luna, y la otra mitad soy yo.
Me acurruco en un rincón del patio y escucho los grillos;
Repito una sucesión limitada de palabras.
Qué hace un escritor si no es escribir?
El poeta haría poesía aunque no la escribiera.
La soledad, la tristeza, la espera son cosas que un@ inventa;
como se inventa el amor. No sé. No hay nada.
No hay nadie. Ni planes, no hay futuro, ni recuerdo de los que agarrarme.
Es hoy y es ahora, y lo importante es que, Casi no le quedan hojas al cuaderno,
y a mi no me queda otra cosa que escribir.
Aprendí, sí. Bien aprendido.
Qué más podía querer? Amé y me creció el corazón,
he perdido cordura y un poco de peso,
dejé fumar un poco y me corté el pelo.
me convertí en lo que soy, sin dejar de ser lo que era en esencia.
Qué más quería que aprender a querer
y cambiar los verbos de este corazón.
más pegada a mí, está mi muerte amiga,
y el silencio ahora es completo, inmenso...