¡mi pueblo se está muriendo!

Mi pueblo... ¡Mi pueblo se está Muriendo! ¿Y dónde están Sus hijos buenos?... Por montones los hay, Mas lo que pasa Es que los hijos malos Se encargan, Sin dárseles nada, De ponerles palos en la rueda A quienes desean Ir por los caminos De lo correcto... ¡Así actúan los torcidos!... ¡Ratas que cuidan el queso!