No es amarillo ni verdeEl espectáculo El derrame de la lámparaUn río pequeño lamiendoLa carne demasiado firmeSustraída a la tardeDe las persianas bajasAlguien Encendió el milagrito Para mirarlaDentro de la carneDemasiado firmeNo es el color de la hojaNo es el color de la músicaPara decir su muerteEl espectáculoEnferma los ojosPara mirarlaAlguien atravesó el pasadoEntre los gemidosUn ríoTrae a la carne su amorPero no sabe cuál esDe los hombresQue miran las sillas donde no estáSu amorNo es amarillo ni verdeLo que alguien enciendeSobre la carne demasiado firmeAnte el amor que quedó en el aireEncima de un patio Tras una puertaPartida en quedar para siempre Por haberse idoLa carne demasiado firmeEs la venganza seguraEl velo encima De la vejez del territorioAllí donde dos amoresGastaron sus juegos En la impericia del tactoLa carne sobrevive al amorComo la lámpara acusa la ausenciaEl milagrito Es la luz bañando lo que nadie vePara que ella recibaEse amor de no sabe cuálHumillando ni amarillo ni verdeEl milagritoInsulta su tarde sola.
Obra: Silvia Vergili.