Momentos

De cómo nace el viento,
de cómo nace y muere el día,nadie puede decirpalabra alguna,sucedey en el medio,justo allí,nos movemos,ignorantes y sabios,vivos o ya casi muertos.
Prometes sol,mas las grises y pesadas nubesse niegan a moverse de allí,del cielo, de los ojos,cesa el viento,pues el ama esas nubes,la luz hoy es enterradaantes de su tiempo.
No veas demasiado,no más allá de tu mano,no hundas tu mirada en otra,no abras los ojossi lo que quieres es obscuridad.No hables,si no deseas que griten la verdad.
Nada esta prometido,y el momento es lo único que existe,reniegas a eso,más así juegan con nosotroslos titiriteros,adentro, no tu carne,no tus huesos,adentro,todo se destroza,te desmoronas,la pena que no puede escapar,y tus sentidosse encargan de traer más aun,de encerrarla allí,adentro.
Abrazado a tus rodillas,gimiendo,el momento,ni atrás, ni adelante,aquí, ahora,se destrozan los cristales,el agudo grito de desesperación,cortan tus ropas, tu piel,y rojo, todo es rojo,como tus ojos,cansados ya de tanto llorar.
Y es ahora,aquí,en el momento,masticas el cristal,te recuestas sobre él,y rojo es afuerarojo adentro.El momento escapa,la pena se apaga,el dolor resiste,y el sueño de tise apodera.
E.I.
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