Morfeo

-¡Extraño sueño!- me dije, en voz alta, aún aplastado por las mantas.

Sí, allí estaba yo, con el Primer Ministro de Canadá, en una terracita en Altea. Un hombre sonriente, de cuyo nombre no puedo acordarme, estéticamente artificial y agradable como un jarrón de porcelana. Tenía la mirada brillante y muerta, como su réplica del museo de cera, como un halcón disecado. En su extrema cordialidad había cierta, qué sé yo… frialdad o profesionalidad como con aires de superioridad.

No recuerdo lo que me dijo, ni si hablamos en inglés o francés (el Primer Ministro de Canadá, como todo el mundo sabe, no habla español ni en sueños). Pero, al despertar, me embargaba una sensación de desasosegante familiaridad, de tal forma que se me hacía difícil pensar que no estuviera conmigo en la mesa, ahora, para tomar el desayuno conmigo.

Decidí levantarme de una vez y, tras ventilar la habitación y mi consciencia, acudí al cuarto de baño. Tras echarme agua fresca por encima, atónito frente al espejo, descubrí la cara recién lavada del Primer Ministro de Canadá.

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