Muertos

Hay muertos de frío acurrucados en la entrada de los bancos.
Muertos de miedo mirando por la mirilla de las puertas cerradas detrás de las rejas.
Muertos de envidia a los que se les caen las expectativas propias y salen a matar las ajenas con balas de goma made in Taiwan. 
Hay cocinas muertas, con llamas que apenas asoman desde las hornallas.
Hay casas desiertas, con sillones gastados y sillas de plástico subidas arriba de la mesa.
Hay tipos muertos de risa, envueltos en sacos de sastre que nos mienten alternativamente, mientras nos miran a los ojos por medio de una pantalla plana.
Muertos hay por todos lados.
Muertos que salen a trabajar, entran, salen, cobran, pagan, se cuidan, se cierran, se esconden, se cagan, y guardan las esperanzas envueltas en papel de diario.
Mientras algunos están vivos: vivos de frío, vivos de miedo, vivos de fuego, vivos de risas; insisten una vez más con levantarse, mirar de frente subiendo la pera por encima de los hombros, aunque se les caigan los mocos de frío y tengan que guardar sus dedos llenos de sabañones en los bolsillos agujereados.
Los vez al mediodía, sentados en el cordón de la vereda, calentando al sol un trozo de pan de antes de ayer.
Patricia Lohin

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