escrita para ti hace ya tiempo,aun cuando suena en los confinesde una obscura mentela música suena distante,distante y vieja,la herida es recientela sangre auncae tibia por la garganta,la música es nueva,las voces escapan ajadas.Todo es tan extraño,no debe detenerse uno a pensar,pues la locura detrás,abrirá nuestros cuellos,no detenerse como el viento,solo arrasar,pasar y desaparecer,destruir, absorberlo todo,y desaparecer.
De cuando en cuando,resucitar,más nunca perder la experiencia,¿utópico, no es así?
Refrescas tu rostro en las nuevas fuentesque ese feroz pasar ha dejado,el agua parece borrar tus recuerdos,una vida que ha pasadohace solo unos minutos,y los días del alma que te apañabahan desaparecido.
Un alma que cree ser feliz,y solo pretende serlo.Un cuerpo que se desarma,no hay alma en él,solo obscuridad,huesos quebradosy lacerada su carne.Las marcas, claro,las marcas son las de tus manos,las de tu espalda,las de tus palabras.
Y la voz,su voz,ajada,acompañando en ocasionesa aquella canción.
E.I.
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