Cuando en las tardes más lentas del sombrío invierno
miro por el tragaluz de esta casa de mi niñez,
se agolpan los recuerdos movidos por el viento;
todos revueltos juegan a pillarse unos a otros.
Y siento el empuje incontenible de esa sombra,
de esa fuerza atroz del pasado que nos impele
hacia su cercana profundidad de los tiempos,
ésa donde el sueño perdió ya toda memoria.
Y me pregunto casi asustado en este vano:
si somos nosotros, que volvemos a los muertos,
o si en realidad son ellos, fingidamente,
quienes en estas tardes vienen a visitarnos.
Poema incluido en la obra “Nada, y pues nada” de próxima aparición.