Ni tan lokos. ¡santa lokura!

 Me desperté escribiéndote versos, y abriéndole todas las jaulas de mi cabeza a nuestros perros verdes, 

como una peregrina sin Camino de Santiago, como esa ola, que esculpida  en la orilla le pregunta al Mar  así en plan chulo y con los brazos en jarras, toa puesta: qué, ¿te atreves/me atrevo y nos fundimos en la espuma de esta, nuestra arena?

Y es que hoy me contaron que llovía en la punta de la Tour Eiffel, y unos guijarros se atrevieron a salir solos por el caminito que subía a la ermita de Montmartre bailando una jota aragonesa mientras varios pingüinos los aplaudían - a los guijarros- entusiasmados cerca de Nebraska.
Sin que tú ni nadie lo sepa, hay días, mi niño, que estoy, pero no estoy, y me hablas y me duelen las manos de acariciarte.  Debe ser la lluvia primavera-invernal, que sin quererlo, rebelde ella, me va levantando las escamas de la piel como a los peces los pecadores, cansados con sus cuchillos oxidados de limpiar locos salmones que se hacen los suecos en Noruega.
Y no, no me llores, mi alma,  que perdí el pañuelo que ahoga y seca consuelos cerca de una acera saliendo de un dancing con los neones apagados. 

Que ni el Rocío tendría bastantes caballos para que se me quiten hoy todas las ganas que te tengo, ay,  de galopar por los senderos de tu piel, sin bridas,  que el agua sabe a na cuando nos arruga la piel sin el champú verdoso de la esperanza. 

Que llueve y se avecina tormenta, y le devuelvo París a Cortázar, y lo alboroto, le pinto un Big-Ben-Bang abrazado a una pasión turca, o brasileira,  y nos disfrazamos de romanos con túnicas griegas y hasta me coloco un turbante estilo odalisca y colocamos el resultado de este cuadro abstracto en el Louvre como dos ladrones que jamás leyeron código alguno, porque bien saben que jamás leerán ningún  best-seller, ni un tal Código de Da Vinci .    

Tú verás, dulce alma de mi cántaro.
Yo veré.

Llo-veremos, 
y
ya-veremos.

Mientras...
va
un beso con cara de triple, como un buen tequila...






Que sí, que hoy no ando muy cuerda, ni floja, ni en la cuerda tensa, ando funámbula... en una cuerda que se  presta, que nos baila los pies, y por ella pie tras pie, camino-amo, -de puntillas-  como por esos días en los que estoy pero no estoy.
Y es que vivo sin vivir en mí como el Santo y... la Santa, en éxtasis infinitos pero por cualquier galaxia donde los palmeros nos marquen por bulerías cualquier destino:

 Las Coplas del alma. ( clic en enlace si eso, y pa curisosones).


Y qué más dará donde estemos, -dice esa otra loca que me habla, mientras shissttt le contesto- mientras no necesitemos cebollas malvas de las que pican para hacernos llorar.
Y es que..., ¿acaso importa tanto lo importante? 
Paremos esa calesa, y cántame desafinado, bailemos después un pasodoble en la Contrescarpe a ritmo de acordeón. 
Desafinémosle a la vida...
Que sí, que estamos cuerdos cariño, que sí, que te lo digo yo. 
Son esos lokos los que no entienden, y nos miran mal.
Vete, acércate, acércate y vete, vete y de cerquita comámonos la oreja, 

   
      y luego si eso,  nos devoramos a bocaos, ya vamos viendo...




y 
un beso de lunes para todos los que paséis por aquí.;)