Escribo sin partitura, notas átonas
que marcan en un sin ton ni son
lo que veo, lo que soy, lo que eres
para mi.
Derramo en pinceladas, ronca de
escuchar el ruido de la calle, grises y
marrones, tierra unidos a un rojo vivo
en un cuadro sin marco.
Grito en silencio el miedo que aturde,
el que ignoras, el que se posa en tus
pies.
Lío y deslío; nudos de gargantas, el tuyo,
el mío, el que no conozco, otros. Y dejo
fuera, un pañuelo de lágrimas.
Pero las realidades mundanas
me apartan, y los sueños que sudo
provocan llagas de abandono
cosiendo mis manos.
Diría, que hablo por hablar, pero no miento
al decir que amo la poesía.
Begoña M. Bermejo.