No sé
ya alimentarme sólo de versos,
prefiero...
despegarme de notas disonantes,
y coger carrerilla,
y echarme a degollar buitres,
cortarle las alas a las putas lunas que pululan
aquí y allá
y devorar los mediocres poemas
que plagian los vals y los vodkas.
No sé
por qué alimentamos tanta
mierda.
No sé por qué nos cubren de miserias ajenas
esos empobrecidos poemas
plagados de un dolor que nunca podría compartir.
No sé
cómo vomito aún en sarpullidos alguna bulería
y un desgarrado bolero.
No sé
por qué me quieres
y te siento
y aún me sueñas
en esos hielos que navegan
por tus whiskys
cada viernes
cuando de sapos anda llena
la princesa que algún día
creyó en ti.
No sé
de independencias
ni de naciones
ni de banderas
ni de fronteras.
No sé
ni de triunfos
ni de derrotas.
No sé...
francamente,
no sé.
Y mientras tanto
el asfalto caliente
se pega a mis tacones
y me hundo en él.
No sé
cuando descalza
se mojan mis pies en el negro
alquitrán
y deja un vacío negro
en el paraguas
de lo que aún
no fui
y ni quisiera jamás
ser.
Sin máscaras...