Estaba a 4400 m. de altitud, en ningún lugar del espacio ni del tiempo. Algunos lo llaman Reserva Avaroa, desierto de Atacama, pie del Volcán Licáncabur.
Habíamos brindado con vino tinto y agua caliente. Basilia tenía físico de anciana cholita, carácter travieso de joven díscola, y mirada de escrutante divinidad.
–Es la primera vez que vino tomo– me dijo a sus 70 años.
La repetitiva música autóctona embriagaba el ambiente.
–¿Tienes esposa?
–No.
–¿Y por qué?
–Ahora, esposas y esposos somos complicados. Egoistas somos.
–Pero tendrás una docena de amigas.
–Nooo ¿aué se ha creido usted? –le miré con afectada indignación– sólo media docena.
–Je, je.
–Es usted muy simpática.
Sonrió con melancólica dulzura
–Usted se parece a mi abuela.
Me miró a los ojos durante 3 segundos bieeeen largos, con una sonrisa eternamente familiar.
–Igual soy yo.
Las coloridas líneas del Awayo de linóleo eran representación fidedigna de la flecha que me atravesaba el ánima.
Entonces supe que, aquel dia, era Navidad.
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