Los primeros coches Ya estánDibujando profundas respiraciones delante de mi puerta.Y las frases de la última noche,Enfermas por falta de fundamento, Aún se retuercen en el suelo de mi piso.
Y no parece justoQue tus perversas palabras funcionenPara dominarme.No, no parece correcto Coger informaciónDada en la intimidadPara el chiste,El control,Para tener munición.
La conversación, antes coloreada de aprecio,Se convirtió en el diálogo de una obra sangrienta.Me tomé unas vacaciones, mi paladar se limpió.Ahora puedo degustar tus oscuros finesMientras escupes lo que has estado rumiando.
Y no tiene sentidoQue debiera postrarme ante el arte de reinar sin ningún mérito.No, no parece correctoUtilizar informaciónDada en la intimidadPara el chiste,El control,Para tener munición.
Esto no va sobre el amorPorque no estoy enamorada.De hecho, no puedo parar de desenamorarme.
Esto no va sobre el amorPorque no estoy enamorada.
De hecho, no puedo parar de desenamorarme.Echo de menos ese estúpido dolor.
“Menuda actitud tengo que soportar”,-Es lo que dijo Mientras yo me erguía.Cambió el nombre del juego porque lo perdió,Y supo que estaba equivocado, pero lo descubrió demasiado tarde.Pero no estoy siendo justa,Porque yo elegí escuchar esa boca obscena.Pero me gustaría escoger bien,Coger todas las cosas que dije que me robó,Meterlas en un saco,Columpiarlas en mi hombro,Darme la vuelta,Perderle de vista,Intentar vivir bajo una luz más hermosa.
Esto no va sobre el amorPorque no estoy enamorada.De hecho, no puedo parar de desenamorarme.
Esto no va sobre el amorPorque no estoy enamorada.De hecho, no puedo parar de desenamorarme.
Echo de menos ese estúpido dolor.
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