Nueva - Mente

De la intermitente representación de símbolos,se desprende un eco residual que se estrella una y otra vezen mis fronteras personales.Ha muerto un santo, y resucitado una duda,de entre las funestas flores con las que adornéeste jardín.A final de cuentas,ni el pecho, ni las balas;las que aún guardo en el bolsillopor si fuera necesario hacer un descargoen algún gallardo enfrentamientocon la humanidad entera.Es un temporal, una tormenta de sangrey verdades que no me habían sido presentadas.Una confesión,como puño en la boca del estómagoque me arrancó de un golpela certeza de conocer los coloresde cada estación del año. Es el fantasmal silbido de un disparo del pasadoque atraviesa mis imperturbables desiertos,nuevamente. Nuevamente?